Paradoja de la utopía factible

Esta es una de mis humildes aportaciones al fanzine. Críticas aceptadas. Consejos agradecidos.

[poema+artículo]

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Nota el manejar de hilos.
Movimientos pendulares de cabeza
avanzando, paso a paso,
sobre humeantes casquillos.
Suena a circo y marionetas.
Mira en tus manos
el chasquido.
Escucha la sangre
del último disparo.
Y cuando empiece la función
reverencia ante el espejo:
el yugo del esclavo libre
esconde el látigo de domador.






Enfermo planeta loco, dibuja el dinero las sonrisas. Mundo. Reflejo de nuestras acciones y necesidades individuales, globo inflado globalmente concebido.
Suena extraño abogar por algo mejor. Tenemos lo que merecemos. Tenemos, al fin y al cabo, lo que queremos; lo que hacemos. Cínico asombro. Nadie nos obliga, salvo nosotros.

¿Dónde se exilió la esperanza? Supongo que nos aplastaron el deseo. Los ecos de impotencia son el peor enemigo de los que suspiran. Resulta que ya no hay nada por lo que luchar. Además, de poco va a servir: siempre deciden los mismos, y obrarán como les venga en gana. Es inútil reflexionar. Salida: no la busques, no la hay.

Utopía es, por definición, un lugar inexistente. Es literalmente un imposible. Luego no hay que esforzarse en perseguir una mentira, esa brillante meta, estafa que sólo fomenta escepticismo y frustración. Debemos olvidar aquella imagen del paraíso perdido que mucho promete y después defrauda, hay que desechar esa idea como si se tratase de una estrella que nunca se podrá alcanzar. Demasiado lejos.


Ciegan los astros, baja la mirada. Delante se perfila el futuro.
El destino de toda sociedad es corregirse a si misma. Aprender de los errores. Darle la vuelta a los fracasos, convertirlos en progreso.
Hagamos factibles esas ideas utópicas, arrancando todo lo que tengan de ideal, disipando el aura que consigue, velo embriagador, que las imaginemos como algo realizable. En definitiva, vayamos a lo práctico; destruyamos lo utópico para lograr alcanzarlo.

Paradójico objetivo, el del horizonte quebrado. Que clamen todos los que no quedan contentos. Que griten los desheredados. Se trata de forjar el camino, destruyendo y construyendo, avanzando. Entender la utopía como motor del cambio. Alargados los brazos hacia el mañana.
Invoquemos a las conciencias despiertas, andemos ese primer paso. Devolvamos, con un nostálgico guiño, el poder a la imaginación. Modifiquemos las reglas del juego. Cortemos los hilos, edificando un mundo nuevo.

Soñemos, pero despiertos.

Y entonces sí, el cambio vendrá del sueño.






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Ahí queda eso. Nos vemos pronto equipo.
Un saludo.

Definición R.A.E.

utopía

(Del gr. οὐ, no, y τόπος, lugar: lugar que no existe)




1. f. Plan, proyecto, doctrina o sistema optimista que aparece como irrealizable en el momento de su formulación.

Rayuela [71]

(...) Puede ser que haya un reino milenario, pero si alguna vez llegamos a él, si somos él, ya no se llamará así. Hasta no quitarle al tiempo su látigo de historia, hasta no acabar con la hinchazón de tantos hasta, seguiremos tomando la belleza por un fin, la paz por un desiderátum, siempre de este lado de la puerta donde en realidad no siempre se está mal (...)

Por lo demás hay que ser imbécil, hay que ser poeta, hay que estar a la luna de Valencia para perder más de cinco minutos con estas nostalgias perfectamente liquidables a corto plazo. Cada reunión de gerentes internacionales, de hombres-de-ciencia, cada nuevo satélite artificial, hormona o reactor atómico aplastan un poco más estas falaces esperanzas. El reino será de material plástico, es un hecho. Y no que el mundo haya de convertirse en una pesadilla orwelliana o huxleyana; será mucho peor, será un mundo delicioso, a la medida de sus habitantes, sin ningún mosquito, sin ningún analfabeto, con gallinas de enorme tamaño y probablemente dieciocho patas, exquisitas todas ellas, con cuartos de baño telecomandados, agua de distintos colores según el día de la semana, una delicada atención del servicio nacional de higiene,
con televisión en cada cuarto, por ejemplo grandes paisajes tropicales para los habitantes de Reijavik, vistas de igloos para los de La Habana, compensaciones sutiles que conformarán todas las rebeldías,
etcétera.
Es decir un mundo satisfactorio para gentes razonables.
¿Y quedará en él alguien, uno solo, que no sea razonable?
En algún rincón, un vestigio del reino olvidado. En alguna muerte violenta, el castigo por haberse acordado del reino. En alguna risa, en alguna lágrima, la sobrevivencia del reino. En el fondo no parece que el hombre acabe por matar al hombre. Se le va a escapar, le va a agarrar el timón de la máquina electrónica, del cohete sideral, le va a hacer una zancadilla y después que le echen un galgo. Se puede matar todo menos la nostalgia del reino, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña. Wishful thinking, quizá; pero ésa es otra definición posible del bípedo implume.

Lo que hemos escuchado de Utopía

Empecé a escribir sobre Utopía cuando planteamos hace tiempo el tema. Lo primero que hice fue una compliación, un intento de estructurar lo que había leído hasta ahora sobre el tema. Esto es , de una forma más o menos estructurada. Empieza con cita de Hesíodo, que debería ir alineada a la derecha.

Lo que hemos escuchado de Utopía.

En primer lugar existió el Caos. Después Gea, la del amplio pecho, sede siempre segura de todos los Inmortales que habitan la nevada cumbre del Olimpo. En el fondo de la tierra de anchos caminos existió el tenebroso Tártaro. Por último, Eros, el más hermoso entre los dioses inmortales, que afloja los miembros y cultiva de todos los dioses y todos los hombres el corazón y la sensata voluntad en sus pechos.
“Cosmogonía”, Teogonía, Hesíodo.

El Caos es siempre un punto de partida. Eros, la fuerza irresistible que somete a los Inmortales y establece el Orden; el Orden como el dios de dioses Zeus portador de la égida, rey sobre el Olimpo, que fue hijo rebelde del Tiempo, que a su vez fue hijo rebelde del Espacio. Eros es la fuerza impulsora del viaje: el viaje que emprendemos a sabiendas de que será duró y nunca pararemos victoriosos. Sin embargo, tampoco nunca nos sentiremos engañados. Atracaremos, viejos ya, en la isla, enriquecidos por cuanto ganamos en el camino. Esto es Utopía.

Utopía es la silueta que se define apenas tras la bruma. Es la forma celeste que gira y permanece inmóvil y siempre sobrevuela las cabezas. Se dibuja y son palabras:
Alma. Buceamos sumergiendo todo siempre dentro y no sabemos nada pero hay que imaginar. Mundo. Peces ignorantes nadamos en Océanos inmensos descubriendo trozos, inocentes poniendo nuestros nombres y colgando un tímido collar al cuello de la fiera. Dios. Más allá de todo, más allá de dentro pero también más allá de fuera, presente aquí y en todas partes, el intocable Orden, etéreo Zeus. Utopía es la imagen.

Percibiendo esta imagen no podemos evitar, miembros aflojados y sometidos al espíritu, no podemos evitar caminar hacia la imagen que soñábamos anoche, todavía sempiterna esfera blanca brillante ingrávida. Y nosotros vida efímera, nosotros sudor y esperma y sangre y fango entre las uñas, yo burro y orejeras sólo mirar delante la zanahoria péndulo a dos dedos de la nariz. Por eso, Utopía es movimiento.

Es decir Utopía hablarle al anhelo de poseer el Bien en la Verdad que aún no poseemos. Que no poseeremos. De la mano de Eros nos elevamos por encima de la atracción fatua por los artificios y contemplamos con el ojo virtuoso de la intuición divina: leemos el Caos que cada día nos rodea y Eros nos hace imaginarnos la armonía del mundo. De lo bello en cada objeto componemos poco a poco la mecánica celeste, llegamos a captar de esta forma las esencias de las cosas y, al final de todo, la Belleza es. Una actitud, Utopía.

Deslumbrados, ¿Cómo callar y no decir lo que hemos visto que hay al fondo? ¿Cómo resignarnos a aceptar migajas cuando ya probamos el maná? Es más, no lo intentamos y son actos de conciencia los bramidos de trompeta que hacen eco de la Esfera. Es cierto: voluntariamente lo acordamos, tras la búsqueda y durante procuramos contagiarnos. Sólo pequeña proporción de la visión hemos guardado, testimonio real de su existencia, de la nuestra, diamantes olvidados en las islas, simientes esperando tierra fértil. Sabemos que encerrada en el cajón y sola, morirá. Desde el uno al todo, Utopía ha de ser nuestra. Utopía se construye, se difunde.

Es por eso que alguien que desde atrás llegase traicionero y nos hiciese girar la cara al suelo entonces, podría gritar ¡despierta! Y con falaces palabras convencernos de que no hay tal cosa, o decir que con el sueño contemplamos pero no avanzamos. Pero podríamos rabiosos devolverle el grito. Porque es cierto que no es mundano lo que estamos viendo, y aún así existe, existe y es real y nadie que no mienta podrá decir otra cosa. Aunque ella sólo sea nuestra, sólo ella es la razón de nuestro ser. Guardaos y no desfallezcáis pues, Utopía es Verdad.

Todo esto es lo que he oído que dijeron de Utopía. Mil palabras más se podrían haber dicho y otras tantas se habrán soñado. Ya he dicho que no son estas mis palabras: Hesíodo, Homero, Sócrates, Platón, Llull, Kant, Newton, Mannhheim, Estellés, Cavalfis, Montllor, Chao. Son sólo algunas gentes que han visto y que han hablado. Al alzarnos en sus hombros pudimos ver de lejos intuyendo levemente a que se estaban refiriendo. Nos acercamos a mirar.
Por el momento, contaremos algo de lo que pudimos ir hallando y guardando en el camino, sólo huellas, sólo simientes. Hablaremos. Entregaremos aquí nuestra sangre y nuestro esperma, sudor y vida. Así, sobre tierra fértil, tal vez algún conato de embrión germinará.